Verkehrte Netzwelt: Wettsaufen mit Google

Ein kleiner Sehschlitz. Gleißendes Licht. Der Mund voll Schleifpapier. Ein klopfender Finger auf der Schulter.

"Junger Mann, wir öffnen gleich wieder. Wären Sie so freundlich unser Lokal nun zu verlassen. Wir möchten doch nicht, dass die ersten Gäste Sie so sehen, oder? Außerdem müssen wir hier noch sauber machen."

Irgendetwas explodierte zwischen meinen Schläfen. So muss sich jemand fühlen, der von einer ganzen Horde Elefanten überannt wurde. Mein Arm war taub, lag noch immer halb auf dem Terminal. Aus dem Mundwinkel tropfte ein ewig langer Speichelfaden auf den mit Strichen übersäten Bierdeckel. "Ich gehe bereits, sie zahle jedoch hier, Zeit Deutsch-Kurs mit ihrem Apparat festzusetzen", hörte ich mich selbst noch stark entrüstet lallen.